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25.4.12
Pulp
Pensaban que sus versos cambiarían el
mundo,
Realmente lo pensaban y por eso hicieron
esa revista.
Versos de superhéroes enamorados y gafas
celestes,
versos de cabezas que ruedan por paramos y
se ahogan en mar del plata,
versos amalgamados en la inocencia,
versos mejores que versos,
versos rebeldes y sin compostura,
versos que se mofan de los demás versos,
versos que soñaban con un pleno en la
ruleta,
versos que incursionaron en el mundo antes
que los profesores de versos,
versos impares, asonantes, sucios y
desprolijos,
versos en riff.
Versos sobre muchachas de ojos café,
versos inspirados entre saltos en el medio
de la calle,
versos que se iban a un séptimo partido
versos que perdían finales pero creaban
mística
versos duros, inmutables pero candidos,
versos que no son verso.
Versos peronistas.
Versos que volaban cabezas
y versos que odiaban el azul, los
cuadernos azules.
Versos que ellos pensaban cambiarían el
mundo.
Realmente lo pensaban, aun sin decirlo y
es por eso que hicieron esa revista;
llena de versos.
Versos sobre asesinos seriales,
versos que te obligan a viajar por
siempre,
versos débiles,
versos sin solución… sin cuerpo,
versos antes de saber que son versos,
versos que gritan.
Versos que no corren sino que caminan.
Versos que no se agitan sino que serenos
convencen.
Ellos pensaron que sus versos cambiarían
el mundo
Lo pensaron en silencio, cada uno por
separado; pero fue juntos
y porque realmente lo pensaban;
Fue por ello que hicieron esa revista.
18.4.12
Berrinche
¿Qué
son?
No
quiero contestar
Que
lindos son ¿son tuyos?
No
quiero contestar
Que
lindos ¿Cómo se llaman?
Ojala
se callara
¿Puedo
tocarlos?
No
¿Por
qué?
Silencio
Lo
disfruto
Per...
Shhhhhhhhhhhhhh
Peroquieriosaberqueson!!!!!!!
¡Callate!
Callate de una buena vez
...
Silencio
No lo
disfruto
...
Ojala
dijera algo y dejara de llorar
...
Son
Arlequines
¿Arlequines?
Como
payasos pero tristes
¿Payasos
tristes?
Si
No me
gustan.
12.4.12
Soneto V
A el centurión Cato
Sobre calzada de oro sin fronteras
de cuatro en cuatro Marchan inmortales
Sacro imperio, legión de
infatigables
Civilizan con maquinas de guerra
Sempiterno río de ciudadanos,
Águila dorada impone su legado
blasón que guía a paso redoblado.
Llevando luz donde otrora tiranos
Sobre etruscas cabezas coronadas
Orden, mando, disciplina por años
Espada y
pilum de acero forjados
Marchan las huestes de Roma doradas
Sandalias y escudos que pisan sueños
Transformando pueblos en más esclavos.
Soneto IV
A Cronos
Tirano yace a siniestra del amo.
De todos el más vil de los lacayos.
Paciente, aguarda mira de soslayo
su momento espera tan simple y
llano.
Forja cadenas en penas ajenas.
Guarda codicioso los sueños rotos
y
espera, y espera que nazcan
otros,
manjar delicioso, golosa cena
Place ver imperios caer de bruces,
Degusta la debacle con cadencia
Es así mitad dios mitad humano,
Sus devotos martiriza con cruces,
Se ríe así de quien lo reverencia
El, que de la muerte se llama
hermano.
28.3.12
Soneto III
A una clase de literatura:
III
Somos tributo digno de Morfeo,
Un banquete de llantos y bostezos.
Yo, uno más de estos hermosos corderos
Un salmo de ronquidos como rezo.
Nos acorrala de a poco su voz
Narcóticas cuchilladas sin ira
¿Cuánto tardare en sucumbir? ¿y vos?
Alimento somos para la lira
Pobre Pilades, pobre bella Electra.
Cuanto sufren en su voz personajes
Su tono los unge hacia el sacro fuego.
Pobre de Atenas, pobre de ti Creta.
Su lectura vil, pérfido engranaje,
Nos hunde privándonos hoy del luego.
Soneto II
A Beau Geste.
II
Tú quien avaro el núcleo retienes,
¿Piensas que por ser gorrión me amilano?
No obstante para que gustes y mandes
Aquí tienes no una si no dos manos
Para que no me tilden de cobarde
Dócil, manso me entrego a tus tormentos
¡Dale que para morir se hace tarde!
¡Esgrime una vez pobres argumentos!
¿Que tanto, escriba, los dioses aguardas?
¿Acaso mi voz calma no era el clavo,
que desvelaba tu sereno sueño?
¡Blande rápido ante mí tus mentiras!
No esperes que me postre como esclavo
Me entrego a ti mas yo ya tengo dueño.
Soneto I
I
A los mastines.
Veras perro que estoy en buena forma,
A ti chucho presento este soneto,
Tú que antecedes contenido a norma
A ti que dices que es blanco y que prieto.
Me planto ante tu y tus fauces sin miedo
Analiza y lo que quieras desglosa
Este primer soneto fue hecho a dedo
En verso no hallara mella tu prosa.
¿Y Qué pasa? ¿Te estas volviendo ciego?
¿Acaso no encuentras ni una querella?
Busca tranquilo pequeño sabueso
Quizás encuentres algo de sosiego,
Algo que demuestre falta de talla.
Ten cuidado no sea mucho este hueso.
30.1.12
11.2.11
Corbata
Mi corbata Menemista tiene nudo grueso|, importante.
Mi corbata menemista no es roja, es cereza salvaje.
Mi corbata menemista la guardo en el armario y la saco para los casamientos.
Mi corbata menemista la uso Niembro el día que a Diego le cortaron las piernas,
Macaya tiene un sin fin de corbatas menemistas solo que ya no las usa , no tiene goles que comentar.
Mi corbata menemista se parece a la que usaba Romay cuando cubría las elecciones.
Mi corbata menemista poco sabe de poesía, aunque es de seda china como esos versos de Mao que hablan sobre el río.
Mi corbata menemista no sabe de desaparecidos pero sabe y mucho de carapintadas.
Mi corbata menemista no robo para la corona, la corona no necesita que roben para si, sino miren a Victoria hizo de filibusteros caballeros y es que allí se adaptan y aquí se quejan.
Llorar debería ser el deporte Nacional y no el “pato”,
Por suerte mi corbata menemista no se moja y no pierde ese maíz furioso (nunca amarillo) ni con el polvo de la AMIA, ni con los escombros del helicóptero.
Mi corbata menemista es como la del Ministro que llora por los jubilados.
Yo lo entendía, a mí tampoco me alcanza con 10 mil pesos/dólar por mes.
Mi corbata menemista es alegre como los equipos de música y los viajes al exterior.
Poco sabe mi corbata de ramales cerrados y pueblos que se dejan morir.
¿Quién quiere una corbata como la mía en pueblos chicos? No luce.
Mi corbata menemista sonríe cuando hablo de festejar y resplandece como la sonrisa de Check “el cuervo”, el también usaba corbatas como la mía.
Mi corbata menemista no se olvida de los traidores pero prefiere hacerse la tonta.
A mí corbata menemista le gusta mas Miami que Paris, Ronronea mi corbata ante las caricias del FMI. Somos buenos chicos lo sé yo y lo sabe mi corbata.
Mi corbata menemista se parece a esa la de la 2da elección.
Mi corbata reconcilio al país o al menos es lo que nos gusta decir. Yo le creo porque me gusta mi corbata es tan parecida a la que usan los astronautas de Córdoba en sus viajes a la estratosfera.
Mi corbata quiso ser olímpica y no lo logro pero sin embargo me llevo a un mundial y traje regalos para todos mientras comía en “Champs Elysee” eso sí allí no compre corbatas poco tiene que ver la Galeria Lafayette. con los Mall que a mí me gustan.
No hay como mi corbata siempre la considere mi mejor elección tanto si la usaba en Chile como ahora que la veo desempatar en el Senado.
¡La pucha que es linda esta corbata!29.9.10
Amigos
Tengo pocos amigos,
Amigos que no veo hace años pero que sigo (¿solo yo?) considerando amigos.
Amigos que se fueron de viaje,
Amigos con los que no hablo y amigos que no llaman cuando regresan (si es que regresan)
Tengo amigos que no me creen su amigo pero yo los siento amigos.
Amigos con problemas,
Amigos “fayutos” (no eran así pero los amigos crecen fuera de la orbita de uno)
Y amigos poetas.
Tengo amigos que cumplen años y amigos que son siempre iguales.
Tengo amigos breves y amigos profundos aun en sus silencios.
No tengo amigos de “fierro” pero sí amigos imperfectos en su amistad.
Mis amigos no salen conmigo, al menos no tanto como quisiera, pero yo siempre brindo por ellos.
En ocasiones me sonrió pensando en como un amigo se reiría de tal o cual situación.
Yo siempre estaré ahí para mis amigos, no se si lo saben o si siquiera les importa, pero ahí estaré.
Tengo un amigo en particular ¿Sabrá el que es mi amigo? Que toca la guitarra como un animal.
Yo a mis amigos los trato de usted y por el apellido.
Hay amigos que se fueron como el “gordo”, Ariel o Alberto y a esos los extraño aun cuando jamás nos sentamos a charlar a solas.
Tengo amigos que me doblan en edad y con los que me une tan solo la cadencia de un tango y por el contrario amigos con los que me unen solo los secretos de los que ninguno hablara jamás y es que los amigos no tienen memoria me decía mi abuelo.
Tengo un amigo borracho.
Uno muy afectivo y otro taciturno.
Tengo amigos cuyas frases y gestos no se me olvidan y amigos que cito muy de tanto en tanto.
En mis anécdotas mis amigos se confunden y es que cuidar su anonimato es parte de la amistad.
Tengo amigos de la infancia que solo recuerdo borrosamente y amigos desconocidos que miran desde fotos viejas.
Tengo amigos a los que extraño y amigos que jamás se disculpan.
Tengo un amigo que ocupo mi puesto y de esa manera quizás le hice un favor o quizás el me lo hizo a mí.
Hay entre estos amigos algunos que ya quisieran ustedes para sí y otros que no les recomendaría ni aunque fuera el ultimo amigo sobre el mundo.
Son mis amigos a muchos no los elegí y a otros pocos, apenas un puñado, los seleccione.
De estos amigos que cuido en el silencio, de todos ellos hoy me acorde.
De los amigos que siguen su sueño y de los que aceptan su realidad,
De los amigos que viven en el pasado y de los que prefieren olvidar,
De mis amigos comprometidos y de aquellos a los que todo les resbala.
De esos amigos y para esos amigos estos versos Manuel.
La foto es de Joaquín Vargas, 2007.
27.4.10
Rutina
Siete muertos
Uno cada tres horas.
Uno mientras me levanto.
Uno mientras me ducho.
Uno mientras desayuno.
Uno mientras busco mis llaves.
¿Dónde las puse?
Uno mientras esquivo las baldosas rotas, la bosta de perro, la manguera de los encargados.
Uno mientras busco el auto.
Uno mientras saludo al pibe del estacionamiento
¡Buenos días!
Uno que son dos cuando llego al trabajo.
Dos muertos que son tres cuando paro para almorzar.
Tres muertos mientras tomo otro café
“Sin azúcar, gracias”
Tres muertos que son cuatro cuando regreso a casa.
Cuatro muertos que son cinco mientras juego a los autitos con mi hijo.
Cinco muertos que son seis mientras baño a mi hija.
Seis muertos para la hora de la cena.
Seis muertos que son siete cuando apago la luz y digo:
“Hasta mañana, sueñen con los angelitos”
Siete muertos, siete niños muertos mientras escucho a coro “te queremos papa” y yo me voy a dormir con una sonrisa.
17.2.10
Fijacion
No sabias de lo que hablabas cuando cantabas,
No desaparecen
Mutan
Ahora les gustan las sillas de ruedas y tienen campos
Trocaron las cacerolas por soja
Insólitamente siguen firmes a los bigotes,
Extraña fijación hay que admitirlo.
Lo que más preocupa no son sus negocios,
Ni sus tintorerías,
Ni sus inmuebles
Me preocupa nuestra ignorancia,
Nuestra falta de comprensión
Somos ganado,
El código genético de una generación
¿Puede borrarse eso?
Tengo miedo que la mediocridad sea hereditaria,
No de padre a hijo sino como raza,
Como nación.
La ceguera de los grandes centros urbanos me adolece.
Muchachitos ecológicos y colonizados que no saben que eligen,
Repiten como becerros el primero de los balidos que se les enseño.
Me preocupan ellos,
Me preocupo yo.
¿Como explicar que las amenazas siguen ahí…?
¿Como explicar algo que debe vivirse para entenderse?
¿Como?
25.11.09
Chacales
Los chacales están contentos y aúllan.
Aúllan a la luna que los ve contentos.
Contentos porque la presa se desangra,
las fuerzas la abandonan, sus patas trastabillan,
Se quiebran bajo su peso… cae.
Sola y herida en el medio del bosque, sus
astas orgullosas, desafiantes se niegan a claudicar,
rasgan la noche buscando algo de que asirse.
Nada hay.
Nadie queda.
Pero todos miran y saben.
Los chacales no tienen prisa,
se regodean de su sufrimiento,
eso los alimenta.
Pero el festín no es completo,
Se detienen y olfatean la noche.
La brisa no trae el dulce miedo.
Gallarda, la presa busca reincorporarse.
Los chacales se miran y sonríen,
sus colmillos resplandecen.
“Siempre luchan” -parecen decir-
“Siempre caen”
Emergen de sus cubiles
y transitan con sus hocicos pegados
la alfombra roja que mana de tu cuello.
Ebrios.
Excitados.
Te rodean y no dicen nada.
Te ven morir,
en silencio
Sin pedir ayuda.
3.11.09
26.8.09
Allá en el haya
Para mis hijos
Mira que mira, meta a mirara allá en lo verde ¿Qué veras?
Mira que mira, meta a mirar allá arriba ¿Quién te llamara?
¿Qué escucharas en el silencio?
¿A que velocidad se mueve tu mundo?
Mira que mira, meta a mirar allá en lo verde ¿Con quien jugarás?
Mira que mira, meta a mirara esa sonrisa ¿Para quién será?
¿Qué escuchas en la brisa?
¿Qué danza bailan las ramas?
Tus manos ¿Qué compás siguen?
Mira que mira, meta a mirar se pierde tu vista en el haya.
Mira que mira, meta a mirar se funde tu risa en el allá.
¿Y tu tiempo?
¿Qué aguja lo mueve?
¿Quién lo decide?
¿De cuantos segundos son tus minutos?
¿De que sonríes? ¿Qué escuchas?
Mira que mira, meta a mirar desde los brazos que te arropan siempre puedes ir a jugar.
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