Conversaciones

Narcisismos, inmortalidad en definitiva pareciera que los artistas son seres egoístas que buscan la gloria, la trascendencia, perpetuarse mediante su obra pero entonces ¿que hacemos con genios como Van Gogh cuya abordaje a la pintura (que a la postre lo haría inmortal) fue una mera casualidad? ¿Donde ubicamos a E.T.A Hoffmann quien escribía solo porque no se consideraba lo suficientemente bueno para componer? ¿Que hacemos con Urondo o Walsh quienes veían en la escritura la herramienta que prolongaba el brazo de la revolución y del cambio? Cierto es que hay artistas que se encierran en torres de marfil como Ruben Dario pero el escritor (y voy a concentrarme en este personaje que es el que me atañe) es y se hace de acorde a las circunstancias que le toca vivir. En ocasiones se perpetúa en la muerte como Kafka y en otras el autor perdura mas allá de sus obras como Borges. ¿Narcisismo? un valor añadido (menor si se quiere) perpetuidad ¿la que quieran darle? ¡Cuantos grandes escritores mueren en la ignorancia para ser reivindicados siglos mas tarde! Otros son como torrentes proliferos, cascadas llenas de saber como Lope de Vega o Goethe (mentes sin fin que no pueden o no quieren parar de escribir) y sin embargo esa fertilidad sucumbe ante el yermo vació de una obra como la de Rulfo infinitamente mas breve pero cuanto mas trascendente para nosotros. Viejos que escriben desde sus atriles como Lainez conviven en los estantes con torbellinos de furor como Vian. Poetas que mueren jóvenes como Rimbaud marcan caminos que octogenarios como Gelman no pueden evitar transitar, ¿Narcisismo, soberbia, egoísmo? ¡Cualidades de genios! ¿Desprendimiento, tolerancia, compresión? ¡Cualidades de genio!. No hay un patrón, no hay una amalgama más allá del producto final que son las letras que los una. Son humanos y son, como decía Pound, pequeños dioses ¿lo son?. En ocasiones parecen escribir sobre nosotros, desde nosotros y para nosotros. Escritores que poseen "La voz" que acallan demonios, que despiertan pasiones y adormecen dolores; ser y en definitiva dejar de ser tan solo para morir y no ser mas que polvo mas polvo enamorado diría Quevedo...